Non ho tempo di scrivere, quindi mi esprimo a gesti

Questo è ciò che sta caratterizzando le mie giornate da malata con nasino gocciolante e la voce in vacanza.

Gli emo.
Cosa dire su di loro....

Devo adottarne uno, portarlo a casa, guardarlo mentre sta depresso sul mio divano, mentre mi decanta poesie tristi e decadenti, mentre mi guarda col suo occhione (l'altro è nascosto dal ciuffo) implorandomi di dargli una lametta ben affilata (anzi consumata che si soffre di più).
Gli darei la merenda, e mentre i classici Bimbi da Merenda ne sarebbero stati felici...lui no, lui mi avrebbe rivolto un mezzo sorriso malinconico di cortesia e poi avrebbe pianto un poco perchè quella fetta di torta gli ricordava il volto dell'amata perduta per sempre...

Quindi, vi prego, se qualche piccolo dolce emo legge questo post...
La tata vi vuole tanto coccolare ed accudire...e collezionare...

Con triste e decadente affetto
vostra

NukEmo

adesso sono trendi

"pronto, mamma! ti devo dire una cosa! tieniti forte!"
"...cosa...? -.-"
"hai presente il mio maglione a righe nere e verde-triste fatto a mano?"
"seeeeee? -.-"
"ecco. VA DI MODA! io ho lanciato una moda! sono un genio! ora tutte le bancarelle hanno maglioni con le righe dello stesso colore!"
"..."
"ti giuroooo! sono un genio! un GENIO!"
"ora non sei più originale. ora sei trendi"
"...."
"ah. ma oggi è il 25. non è il compleanno del tu babbo?"
"merda! ciao mà!"

Quella mattina mi era arrivato un sms della mia amica, dove mi chiedeva se mi andava di andare al mercato con lei, così magari avremmo trovato dei vestiti adatti per il Lucca Comics, a cui ormai mancava davvero poco.
Era il 25 Ottobre ed era il compleanno del babbo.
Gli telefonai cantandogli tanti auguri a te e poi tornai a concentrarmi sui maglioni tremendamente simili al mio, esposti nelle bancarelle. Anche se adesso li guardavo sperando di riuscire ad incendiarli col pensiero.

Facemmo colazione in una delle migliori pasticcerie della città, dove scoprii due cose.
La prima è che davanti alla pasticceria c'era la lavanderia a gettoni che cercavo da una settimana.
La seconda è che alla mia amica dei problemi collettivi gliene importava il giusto...
Lo scoprii quando lei andò ad ordinare non-ricordo-cosa al bancone ed io ne approfittai per prendere uno dei quotidiani spillati che stavano sul ripiano di fianco, decisa a mantenere il buon proposito del giorno prima, cioè quello di acculturarmi.
"ma...leggi...il...dai!"
"mh?"
"vabbè"
"sai cosa ho scoperto ieri? che...mh...praticamente se te oggi c'hai la glicemia alta domani c'hai il diabete!"
"eh?"
"si perchè ti abbassano la soglia del diabete! le industrie farmaceutiche! così sei costretto a comprare le medicine, perchè ti piglia paura! perchè il diabete è grave!"
"..."
"hai capito che stronzi?"
"vabbè ma basta che vai da un dottore intelligente tipo il tuo e lui ti dice tranquilla non hai il diabete"
"..."
"dai bevi quel succo di frutta su che facciamo tardi"

Finii il mio succo di frutta e mi dimenticai delle industrie farmaceutiche.
Attraversammo la strada ed andammo in quel fantastico posto che è la lavanderia a gettoni, dove una simpatica vecchietta mi spiegò come funzionavano, senza però specificarmi la differenza tra asciugatrici e lavatrici, cosa che imparai a mie spese (e a miei gettoni) quel pomeriggio, quando, dopo aver infilato tutte le coperte nell'oblò ed aver avviato il ciclo, alzai gli occhi.
ASCIUGATRICI - DRY
La cosa poi si volse a mio favore. Feci recuperare i gettoni che credevo ormai perduti e ci guadagnai pure mezzo giro di asciugatura gratis.
Le lavanderie a gettoni sono un ottimo luogo dove pensare e riflettere.
Le coperte colorate che girano nell'oblò sono quasi ipnotiche.

Mentre asciugavano (questa volta DOPO il lavaggio) attraversai la strada e comprai le paste giganti per il babbo.
Al mio ritorno trovai la vecchietta e quello che credo fosse suo figlio, ad osservare con la testa inclinata e con molto interesse le mie coperte che giravano.
"sono tue queste!?"
spaventata annuii col capo.
"vanno girate ogni tanto"
annuii ancora
"si si, gliel'ho spiegato io prima a questa bella bimba..."
e se ne andarono.

Attraversai la città carica di coperte e paste, ma felice.
La lavanderia a gettoni è proprio un bel posto.
Salii in macchina e dopo poche centinaia di metrii, su una curva, presi in pieno un marciapiede.
Mezz'ora dopo me ne stavo accucciata ad osservare il babbo che cambiava la ruota, con un evidente buco di lato, cercando di negare l'evidenza e cioè che si, avevo picchiato in un marciapiede.
"questa cazzata è troppo evidente. non posso far finta di crederci anche stavolta."
Mi lasciò così.
Imbambolata in mezzo alla strada.
Ripartii e lo raggiunsi con paste e spumante nella casa di collina che stava ristrutturando.
Tra gli auguri e i festeggiamenti dei suoi 43 anni, non trovò di meglio da dire che:
"se io e la tu mamma s'era ancora sposati a quest'ora erano 25 anni di matrimonio"
"..."
"venticinque!!!!"
"si, babbo. se eravate ancora sposati e se questo era un film di fantascenza, si. sarebbero stati 25"

Lo lasciai al cantiere mentre bofonchiava qualcosa a proposito di burca e di chiudere le figlie femmine in un capanno di lamiera, con il suo operaio che lo chiama "amore".
Credo che fosse perchè gli avevo accennato alla triplice visita che avrei ricevuto da li a poco.

"dormiranno nei sacchi a pelo, babbo"
"ah ok sul terrazzo"
"..."

Andai da mia nonna a farmi insegnare la nobile arte dello sferruzzamento a strisce e poi a casa.
Era stata una giornata lunga ed intensa.
Ero stanca.
E felice.
E impaziente.
E sferruzzante.

CAMMINAVA LENTAMENTE

Uscì dalla porta di ferro rosso seguendo la ragazza riccia con gli occhiali.Lei si voltò e gli disse qualcosa, con quello che sembrava un tono di materno rimprovero.
Allora lui si affrettò a portare le mani alla patta, tirando su la cerniera con impegno, concentrandosi, impiegando ogni neurone ed ogni articolazione, i piccoli occhi, due puntini neri a dire il vero, che guardavano fissi il vuoto davanti a sè.
Era uno sguardo di bambino, uno sguardo smarrito, di chi ha perso qualcosa senza capire quando o cos'è.
La ragazza attese che lui terminasse l'operazione e poi si voltò, continuando a camminare nell'antibagno, verso l'usicita, voltandosi ogni tanto per controllare che lui la stesse seguendo.
Lui le stava vicino.
Non so perchè, ma mi aspettavo che da un momento all'altro le chiedesse di prenderlo per mano. Per non perdersi.
Lei doveva essere sua nipote credo, perchè aveva quello sguardo tra il materno e l'impaziente.
Poi gli si mise di fianco ed allora vidi che i pantaloni di lui erano bagnati al cavallo.

"Signorina ha la tessera socio?"

La voce della cassiera mi riportò alla realtà.
Le consegnai la tessera e poi detti un ultimo sguardo in direzione del bagno.
Lui seguiva la ragazza riccia con gli occhiali in silenzio.

Era la prima volta che vedevo un uomo pisciarsi addosso.

La malinconia di quella scena mi accompagnò tutto il giorno...

Meglio tacere e dare l'impressione di essere stupidi, che parlare e togliere ogni dubbio.

Quando comincio ad immaginarmi le cose non posso farci niente.
Non è una cosa che si può interrompere o mandare in pause come un videoregistratore. Non è una cosa che riesco a controllare.
Quando il cervello gira devo lasciarlo girare.
Fermarlo fa un male cane, finisce che si mangia il nastro della videocassetta e dopo riavvolgerlo è impossibile.
E doloroso.

Mi piacevano.
Era come vedere 4 personaggi dei fumetti cantare e suonare.
Surreali ma perfettamente integrati con il contesto.
Una vignetta piazzata in mezzo alla folla, come uno schermo da cinema ad altezza uomo.
Li vedevo con gli occhi cavi, come quelli che disegno io.
E si stavano muovendo.
Finalmente i miei personaggi si muovevano, avevano vita propria.
Senza bisogno di telecamere puntate sul foglio, senza bisogno di programmi impronunciabili per il pc.
Da soli.
Sapevano farlo.
E sapevano suonare.

Il flash della mia digitale lavorava frenetico.
Non avrei mai potuto andarmene senza immortalarli, e neppure senza disegnarli, così come li vedevo io, in questo misto di consapevolezza e rifiuto del reale.

"Ecco la Nuke che si immerge nel suo momento autistico"
Disse un mio amico vedendomi prendere lo sketchbook e la matita.
La cosa non aveva importanza, ormai c'ero abituata.
Dovevo disegnarli.

La consapevolezza prese il sopravvento.
Scrissi il mio indirizzo e-mail e l'indirizzo di un mio blog/portfolio sul foglio ed uscii a cercarli.
Niente.
Si somigliano tutti questi ragazzini, accidenti! Pensai.
Chiesi al mio amico se li riconosceva tra la folla.
Sapevo che erano li!
Lui li aveva riconosciuti quando erano usciti con la birra in mano, poco fa.
Niente.
Volatilizzati.

L'inconsapevolezza prese il sopravvento.
Li avevo riassorbiti nella mia matita, poi nel mio foglio.
Erano tornati semplici personaggi di carta.
Erano nella tasca della mia giacca.

Qualcuno mi toccò un braccio.
"scusate ragazzi, avete mica una cartina per caso?"
Questa volta avevo la risposta pronta.
Solo una manciata di secondi di distrazione.
A differenza del quasi-minuto di inizio serata, quando mi era stata posta la stessa domanda.
"io si, cel'ho"
Aprii la borsa e cominciai a scansare il portafoglio la digitale e tutto quello che una piccola borsa può contenere.
Pensavo ai quattro ragazzi che avevano suonato poco fa.
Finalmente, dopo quello che sembrò un secolo, trovai l'astuccio con le cartine. Gliele porsi.
"ah no..." disse deluso il ragazzo "a me servivano grandi."
Rimisi tutto a posto e ce ne andammo.
I miei amici prendevano in giro il ragazzo delle cartine facendo notare che due piccole possono diventare una grande. Ridevano e gridavano.

Sul vialetto sterrato circondato di cipressi faceva un freddo cane e tirava un vento violento e gelido.
Erano le due di notte.
Sorridevo e speravo nella mia inconsapevolezza.

Avrei voluto che i miei amici riuscissero a capire almeno un pochino questo mio mondo.
Ma proprio non ci riescono.
Continuarono a farmi domande da copione fino a casa, nella speranza di farmi parlare.
Ma io se non ho niente da dire sto zitta, rischierei di parlare a vanvera e questo non mi piace.

"Non è che ti consideriamo stupida, è che non capiamo come mai devi sempre startene in un mondo a parte"

Non sono una persona triste.
Non sono una persona diversa.
Non sono una persona asociale.
Non sono una persona strana.
Non sono una persona introversa.

Sono soltanto una persona distratta.

Il giorno dopo sotto questo punto di vista andò meglio.
Riuscii a non distrarmi per un po', tranne quando ci distraemmo tutti insieme, caffè ed amaro vicino, ognuno immerso nella lettura del proprio quotidiano.
La gazzetta dello sport per Greg.
La Nazione per Dno.
Il Tirreno per Abe.
Il Manifesto per me.
Seduti al tavolo da gioco del bar della piazzetta, con la mamma al bancone che rideva e mi diceva di andare a vedere la storica perpetua che si era addormentata sulla sedia, come una specie di vecchia civetta stanca.
Sorrisi, pensando che era esattamente così che volevo invecchiare. In modo banale e scontato. Con gli amici di sempre. Seduta su quella stessa sedia in quello stesso bar. Con le voci dei figli dei bambini che scorrazzavano fuori adesso.

El Pequeño Vagabundo

Faceva molto freddo ieri sera.

Nascondevo le mani sotto il mio quasi-nuovo poncho rosso con i bottoni anni '60 che mi avevano convinta a comprarlo, al centro commerciale, alla modica cifra di venti euro.
Pensandoci bene quasi tutti i vestiti invernali comprati ultimamente costavano venti euro, centesimo più centesimo meno, quindi mi stavo convincendo che quella fosse la giusta cifra per i vestiti invernali, e mi stava bene. Era ragionevole.

Ma mentre le mani stavano al caldo, i piedi si stavano congelando, causa doc.martiens slacciate da cui filtrava quella brezza gelida.
Inutile tenerle sotto al tavolo.
Prima eravamo seduti dentro, sulle poltrone imbottite della birreria, al calduccio.
Ma si sa che noi tabagisti faremmo di tutto per una sigaretta, soprattutto se si tratta di accompagnarla alla birra.

Mi misi a fare il ritratto della mia amica e del suo quasi-ragazzo riccioluto, per non pensare al freddo.
Ci riuscii per almeno dieci minuti, poi mi stufai. La penna che mi avevano prestato lasciava molto a desiderare, anche se essendo consumata permetteva di sfumarla, se usata di lato.
Cose che impari quando dimentichi la matita a casa.
E il pennarello per gli atti vandalici, che mi tornò alla mente durante la mia sosta in bagno, mentre osservavo, in bilico sulle ginocchia piegate, le piastrelle bianche e la porta marrone ricoperta di scritte stupide e sbiadite, constatando quanto ci sarebbe stata bene la mia firma color verde ramarro.

Tristemente me ne tornai al tavolo, e dopo poco ce ne andammo, cercando la via d'uscita tra il mare di sgabelli sparsi al centro del locale.
Fuori il freddo ci assalì di nuovo, ma passò quasi subito, durante la corsa da un lato all'altro della strada, in adorazione del cartonato di Charlie Chaplin lasciato incustodito (questo non è del tutto vero) accanto al distributore di sigarette (ma non di lucky strike, come appresi tristemente una sera che ero rimasta senza) di un'edicola.
Senza rifletterci molto corsi alla mia macchina, poco distante, aprii la bauliera e parcheggiai di fronte all'edicola, dove le mie amiche ed il quasi-ragazzo riccioluto di una di loro, mi stavano aspettando con l'ostaggio sotto braccio.
Non passammo inosservate, gli avventori del pub di fronte ci guardavano incuriositi ma con l'espressione tipica di chi non si disturberà ad avvertire le forze dell'ordine o chi per loro.
Ma aprire il finestrino freneticamente e gridare "in bauliera! la bauliera! è aperta!" infilarsi la cintura di sicurezza velocemente e sgommare, ringraziando e fuggendo a tutto gas verso casa, fingendo di seminare gli inesistenti poliziotti, beh...è soddisfacente.


Il mio nome è Nuke.

E sono una fumettista.